Si on devait définir le rêve français, comme le rêve américain, comment le définirions-nous ? Je crois que c’est cet esprit des Lumières et de l’humanisme qui devrait nous guider dans notre réponse. Loin de chercher à faire fortune, on part en France pour s’affirmer, pour mettre en valeur notre condition d’homme libre et moderne. Et c’est en fredonnant une chanson de la sublime Fayrouz « Paris Oh ! Fleur de liberté » que j’ai entamé mon deuxième voyage dans l’Hexagone. Le premier avait été si bref que j’en garde essentiellement un émerveillement de touriste. J’avais participé à une rencontre au MuCEM à Marseille, fait le saut jusqu’à Paris pour visiter le Louvre, et été un peu déroutée par un réveil au goût du bled – comme disent les Français – en découvrant le marché du dimanche à Saint-Denis –  dans ce même quartier où des mois plus tard on traquerait et on arrêterait des terroristes !

Pour mon deuxième voyage, je me suis promise d’aller à la rencontre des gens. Certes, la France est un pays où, pour la Marocaine que je suis, on peut prolonger le voyage du touriste à l’infini, mais j’ai ce défaut des écrivains : ce regard qui veut comprendre. C’est pourquoi j’ai accepté d’aller, en compagnie d’une amie, Latifa Baqa, écrivaine marocaine elle aussi, à la rencontre de lycéens qui suivent le cours de langue arabe dans un établissement de Lyon. Nous avons vu séparément des élèves de troisième et de première. Les premiers étaient avides de discuter avec des écrivaines venues d’ailleurs. Ils nous ont essentiellement  posé des questions sur l’écriture et sur les sujets que nous abordons dans nos publications. Ils avaient ce regard malicieux du début de l’adolescence. On sentait chez eux un désir de comprendre derrière leurs questions empreintes de petits rires et de profonde curiosité.

Les seconds étaient probablement influencés par un article de mon amie Latifa que leur professeur leur avait fait préalablement découvrir. Dans ce texte elle a essayé d’imaginer un monde sans hommes. Quelle audace ! D’emblée, le thème principal de nos échanges a été la condition de la femme dans l’islam. Dès le début des questions, nous avons dû toutes deux faire face à une indignation non formulée. Une jeune fille nous posa la question suivante : pourquoi vous n’aimez pas les hommes ? Les hommes on les aime, bien sûr, nous voulons juste qu’ils nous fassent de la place. Celle qui nous revient de droit et que nous méritons.

Il paraît évident que ces jeunes-là ont une conception de l’islam assez traditionnelle, et qu’ils n’ont pas connaissance des grands débats qu’on ose aborder au bled. C’est une rupture regrettable avec les pays d’origine. D’ailleurs, je remarque souvent dans mon pays ce discours traditionaliste chez de nombreux Marocains résidant à l’étranger, un attachement à des traditions et des valeurs que la société marocaine actuelle tente de dépasser. Cela commence chez eux par la recherche d’habits et objets de décoration artisanaux, passe ensuite par la quête d’une mariée du bled, bien sage et bien vierge, et se termine par l’adhésion aux groupes islamistes extrémistes et terroristes. Je ne fais nullement de raccourcis, mais il me semble que, de cette vénération du « made in Bled » au fanatisme religieux, il n’y a qu’un pas à faire. Tant que ces natifs de pays européens ne s’intéressent pas au devenir de leur pays d’origine, ils resteront déconnectés  des combats  que les sociétés civiles tentent d’y mener.

La question est cependant plus complexe. Derrière cette recherche du pays d’origine, est-ce qu’il n’y a pas en effet un désir d’appartenance qu’ils ne trouvent pas particulièrement dans ces pays où ils vivent ? N’est-ce pas un manque qu’ils cherchent à combler ? Un désir qu’ils essayent d’assouvir en simulant si bien l’appartenance au pays d’origine qu’ils en arrivent au fanatisme ?

Nous avons été, Latifa et moi, bien surprises par ce trouble d’identité assez clair chez ces  lycéens quand nous avons procédé aux présentations. Est-ce vraiment pour nous ressembler, pour s’assimiler à nous qu’ils se sont tous présentés en tant que Marocains, Algériens, Tunisiens, Coréens, Turcs…? Aucun d’eux n’a précisé qu’il était français –  d’origine marocaine ou autre. Pourquoi le déni de cette appartenance alors même qu’ils étaient en majorité natifs de France ? Et même si ce n’était qu’une forme d’assimilation à mon amie et moi, pourquoi alors ce besoin de se justifier par une appartenance autre que française ?

Il me semble, que ces jeunes n’arrivent pas à s’identifier vraiment ni à leur pays d’origine (qui entre temps a évolué) ni à leur pays actuel (où ils n’arrivent pas à s’intégrer). C’est une impasse assez délicate, et rares sont ceux qui parviennent à s’accommoder de leur statut ou à en faire un atout. D’ailleurs, j’ai remarqué que parmi les Marocains qui se sont installés en France pour terminer leur études ou après les avoir terminées, cet état d’impasse est moindre. Peut-être est-ce parce qu’ils ont réglé préalablement ce problème d’appartenance, ou encore parce que leur immigration est un choix librement fait.

Cela me ramène au rêve français, pour poser justement deux questions, qui me semblent assez pertinentes : de quelle France rêvent ces lycéens ? Mais aussi de quel pays d’origine rêvent-ils ? Sans aucun doute un début de solution pour cette situation d’impasse dans laquelle ils se trouvent passe par la réponse à ces deux questions. En faisant le balayage des fantasmes, des idées reçues, des supercheries répandues par les groupes extrémistes, en s’ouvrant au dialogue et à une meilleure connaissance des origines, et en reconnaissant la complexité, la pluralité et la diversité de l’identité de chacun, on peut s’affranchir et rêver d’une société de liberté et d’humanisme.