On était tranquille avec les potes chez Alphonse, un bar un peu crade du côté de la porte de Saint-Ouen, quand y a Bob qui m’a dit d’aller répondre au téléphone, dans l’arrière salle, vu qu’y avait du grabuge, un truc de ouf qui s’était passé pas plus tard que tout de suite. J’y ai dit à Bob : vas-y toi-même, mais il m’a dit : Non non non, c’est rapport au Président, ça urge.
Bon ben moi qu’est-ce que je fais ? Je dis allô, et vu que c’était Riton, j’y ai dit : allo Riton, alors t’es sorti de taule ? Mais Riton, il avait pas l’air de vouloir tailler le bout de gras. Il était plutôt gai comme un épargnant Chypriote. Putain, il était carrément livide, je voyais ses petits yeux tout tristes à travers le combiné. Alors il m’a dit. Il m’a tout dit. Ben c’est comme ça que j’ai appris qu’ils avaient mis Nicolas au trou. Enfin : pas exactement. Il est mis en examen, tu te rends compte, la vache, qu’il m’a dit, Riton. Ca veut dire quoi « mis en examen », y a que les mômes et les cancéreux qui passent des examens, franchement, pas Nicolas, Nicolas, on le surnomme tous « le Président », ou « Le Libyen », rapport au fait que, dans le métier, c’est un vrai chef, un as des as, non mais franchement les mecs.
Alors, bon, ni une ni deux, j’y ai dit à tous les amis de Nico de rappliquer dard-dard, mais bon, en fin de compte, comme j’y ai dit à Bob : on est pas des masses. Ouais je vous jure, depuis Mai dernier, depuis le grand règlement de compte Place de la Bastille, notre bande à nous, on dirait les anciens combattants d’une guerre de Cochinchine. Si on additionne tout, on pèse moins qu’un club de bridge. Question congrès, on fait plus ça dans une cabine téléphonique qu’à l’Olympia. La vache, j’y ai dit à Bob.
Malgré tout, le premier qui a ramené ses miches chez Alphonse, ça a été Patrick, un crack de Levallois-Perret, mais qui s’est un peu grillé dans des drôles de combines, d’ailleurs à la fin, Nicolas y voulait plus de lui sur les gros coups. Bon, moi je l’aime bien Patrick, avec Bob on l’appelle « François-Ferdinand », vu que c’est les Balkans tout pareil, et rapport au fait que quand y se ramène, Patrick, ça tourne vite en guerre mondiale.
— Putain les mecs, qu’il fait Patrick, je vais les flinguer, ces Bordelais. Nan mais pour qui ils se prennent ? Dans le milieu, c’est comme chez les dames, y a des convenances ! Et pis, c’est pire qu’en Inde, y a aussi des Intouchables. Nan mais quoi ? Nicolas mis en examen ? Attends, je te jure, je vais t’en faire une bouillie bordelaise, ça va saigner sur les marches du Palais de Justice, mon vieux. T’es pas d’accord Bob peut-être ?
Bon, moi je voulais pas faire de grabuge, chez Alphonse, alors j’y ai pris Patrick, et puis la caisse de Bob, et puis Bob, et on est tous allés chez le gros Riton. Riton, on l’appelle le Porte-Plume, ou le Général, ou tout simplement Riton, vu que c’est son prénom.
Riton il était d’accord avec Patrick. Riton il voulait casser la gueule à tout le monde. Riton il disait qu’il fallait péter les rotules du Juge Gentil, et puis se barrer à Londres juste après. Riton il disait qu’un Juge aussi vicelard qui s’appelle Gentil, c’était quand même un signe du destin, un blanc-seing du Très-Haut pour pouvoir y aller lui casser la tronche.
Sur ce, voilà-t-y-pas que Christian, dit le Niçois, il est arrivé avec des nouvelles de l’avocat. On avait ouvert une bouteille, pour se remettre de nos émotions, alors on a proposé un petit coup, à Christian, entre gentlemen. Faut jamais se laisser aller, que je dis toujours à Bob.
— Les mecs, a commencé le Niçois, l’avocat il dit que le dossier, il est vide. Rien de dedans. Nada. Du vent. C’est si plein de trous qu’un gruyère à côté, ça a l’air impeccable. Ce dossier, c’est du mistral enrobé de procédures. C’est rempli comme une boîte de conserve en Allemagne soviétique.
Alors, Patrick il a dit que l’avocat, il pouvait bien bla-blater ce qu’il voulait, mais en attendant, c’ était Nicolas qui y était, dans le panard. Patrick il a dit que l’avocat, c’était rien qu’un baveux, et les baveux, on sait ce qu’ils valent. Ils valent rien, les baveux, là c’est moi qui traduis, bicause Patrick, c’est un allusif. Un sous-entendant.
Quand Patrick il a dit ça, on a tous pensé à Alain, dit la Juppe, qui avait été démoli tout pareil. Putain la vache, après ça, la Juppe, il était grillé. Il s’est même exilé au Canada et tout et tout. C’était le Vieux qui était tout furibard, à l’époque. Je me souviens, le Vieux il disait qu’avec ça, Nicolas il avait la voie royale, et tout. Le Vieux il en tremblait comme une feuille morte. Bon, comme quoi, le Vieux, il était sourd, mais question discernement, on la lui faisait pas, hein.
C’est vrai qu’y a rien dans ce dossier, moi j’y ai dit à Bob. On sait tous que c’est un traquenard, une de ces combines à la mord-moi-le-nœud que les poulets, ils nous montent sur le dos pour nous coincer, vu qu’ils sont trop cloches pour nous saisir sur le vif. Non mais je vous jure ? Nicolas, c’est la grande classe. C’est un Monseigneur. Gants blancs et petits-fours. Vous le voyez, vous, dans un coup aussi minable ? Nan mais sans dec. Et puis cette histoire de larbin à la Lilliane qui se met à table. Cette espèce de laquais de mes deux, qui se dépoitraille devant ce Gentil à la noix. Alors comme ça, Figaro il joue les gorges profondes ? Nan mais des fois. Faut pas déconner, sérieusement, les mecs.
Après ça, on avait tous le moral au niveau du gaz de schiste. Putain, la vache, on était joyeux comme une visite d’huissiers. Alors on a bu, et pas qu’un peu, les amis. Vers minuit-deux heures, y a Jeff, dit « La Fouine », dit « le Pain au Chocolat » qui s’est ramené. Il commençait à expliquer à Brice, dit « Le Luisant », dit « l’Auvergnat », que toute cette carabistouille, c’était encore un coup à l’Inspecteur Plenel. Plenel, c’est un sacré vicelard. Y a quinze ans, c’était un grand, mais depuis, il a été débarqué du 36. Il a pas aimé ça, le Plenel, quitter les Orfèvres. Alors depuis, dans son coin à lui, avec sa petite moustache, il colle des affaires à tout le monde. Des affaires carrément totalement absurdes. Il imagine, le Plenel, il fantasme, il affabule. Il vous fait des dossiers d’instruction en alexandrins. C’est un poète, dans son genre. Je vous jure, il pourrait accuser son dentiste du Watergate, si le mec se foire avec les plombages. L’autre jour, le Plenel, il a réussi à avoir la peau de Cahu, dit « Le Scalpel ». Cahu, c’était un mec de la bande d’en face, mais c’était un sacré bonhomme quand même. La vache, même les flics, maintenant, ils sont vicelards. Ce monde est sacrément taré.
Vers quatre heures, on était à la pomme, au Calva et aux petits gâteaux secs, alors comme qui dirait que j’ai décidé d’arrêter les dégâts.
Alors bon, j’ai ramassé Patrick dit « François-Ferdinand » sur le plancher, j’ai réveillé le Niçois, j’y ai filé un coup pour ressaisir Bob, pis j’ai attrapé le Gros Riton par le paletot avant qu’il file Gare de Lyon pour briser les genoux de ce Gentil qu’avec Bob on avait renommé « Chez Alphonse », parce que le juge Gentil, c’est comme chez « Alphonse », faut pas se fier à ce qu’y a marqué sur l’étiquette pour juger ce qu’y a dans la bouteille, alors bon, nous voilà tous plus ou moins verticaux, et pis je me suis tourné vers Jeff, dit « La Fouine », vu que comme qui dirait que c’est lui qui a repris la boutique depuis que Nico, enfin bon, vous savez bien.
Alors Jeff, il a dit que dans le doute, on irait bien casser les genoux de cet hypocrite de Fillon, dit « le Croque-Morts », rapport au fait qu’il est joyeux comme un corbeau sous Xanax. Alors, on y est allé donner le coup de poing, et pis, au final, c’était une bonne soirée.
La vache, Nicolas, tiens bon. Ton baveux, c’est un crack, mais si tu finis à Fleury, t’inquiètes pas qu’on viendra, avec la bande. On te fera le grand jeu : hélicoptère et lime à ongles. Ouais, Nicolas, que je me disais en mon for intérieur, sur la route de chez le Croque-Morts, tiens bon, tu sais, ça sert à ça, les amis, nan mais franchement.