A Jeff Koons, blaireau rémunéré à coups de millions de dollars (aussi riche, sinon plus, qu’un joueur de basket de la NBA)…

En passant par Annette Messager – après le stade oral et le stade anal, voici venir le stade “peluches et souffleries”

“artistes” dont « l‘œuvre » est à chercher sous la moquette épaisse d’un salon cossu ou sous les lattes étriquées d‘un parquet ciré…

Sans oublier la place forte Beaubourg,

Confronté à toutes ces figures d’une scène prétendument artistique* (n’oublions pas les Boltanski et les Buren de cette même scène), que des journalistes moutonniers n’hésitent jamais à encenser, créateurs aux installations dont les concepts feraient hurler de rire mon cheval…

A quand donc une critique et une histoire de l’Art qui relèveraient de l’invective, de l’insulte et du crachat, courage d’une main, désespoir et colère de l’autre, face à l’affront (quand ce n’est pas l’outrage) qui nous est fait, saison après saison, exposition après exposition, installation après installation, toutes plus indigentes les unes que les autres, foutoirs indescriptibles dans lesquels l’infantilisme côtoie le plus souvent le trivial qui côtoie le puéril qui à son tour embrasse l’anecdotique, le tout noyé dans un océan d’intentions aussi immatures qu’incompétentes et/ou jean-foutres.

Mille événements – en veux-tu, en voilà ! – proposés par des commissaires bavards et suffisants parce que… dans le meilleur des cas, snobs ou tout bonnement carriéristes, et dans le pire, tragiquement incultes, même bardés de diplômes issus d’universités-dépotoirs et d‘Écoles nationales dans l’impossibilité de refuser quiconque se présente avec en poche un sésame qui a pour nom : le Bac.

*) N’est-ce pas ironique de constater que l’exposition René Char à la BNF aura été bien plus proche de l’idée que l’on se fait de l’Art, de l’Artiste et d’une Oeuvre que toute autre expo à Beaubourg, ces derniers mois, la poésie volant au secours d’un art aujourd’hui indigent parce que…. sans mémoire, sans culture et sans métier.

Mais… voilà que j’entends des voix ; elles me demandent de ne pas m’inquiéter car, personne ne nous demandera des comptes.

Dieu soit loué ! Personne ne nous demandera d’avoir honte car, ce qu’on ne vous a pas transmis ne peut en aucun cas vous manquer : un art d’aujourd’hui… pour demain qui renvoie aussi à hier, comme pour nous rappeler d’où l’on vient et sans qu’il ait été nécessaire d’y être allé ni d‘en revenir.

Un art intransmissible parce que… sans métier ce tapage auquel il nous est demandé d’adhérer ou bien, de nous taire et de disparaître. Car enfin… allez transmettre des peluches, des homards, des pouces et des concepts qui feraient hurler de rire non seulement un cheval mais… n’importe quel étudiant en 1ère année de philosophie, et même nos penseurs les plus pusillanimes et les plus indulgents !

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Querelle des Anciens contre les Modernes ?

Grande bataille des idées neuves contres des idées anciennes ?

Encore faut-il qu’il en soit question car, pour ma part, je n’ai pas vu d’idées dans toute cette production.

Mais alors, cet art sans idée, sans art ni artiste sert quel Art ?

Il n’y a pas si longtemps encore, l’Art nourrissait spirituellement et intellectuellement l’homme ; alors que depuis les années soixante et le pop art, (pour ne pas le nommer) l’art (du moins, celui qui nous est proposé) a non seulement perdu sa majuscule, mais il semble n’avoir qu’un souci : affaiblir l’homme jusqu’à l’avachissement.

Avec Duchamp, on avait l’audace, le courage, une radicalité assumée et salutaire ; le flair du prophète, mais aussi : l’hilarité et le scandale, le tout encadré par une technique , un savoir-faire et un métier.

Aujourd’hui sans vision, la production de ces poseurs que l’on nous impose, ne dépasse guère le plus souvent le cadre des toilettes et/ou celui d’une chambre à coucher aux murs tapissés de jeunes filles en fleurs ; le nombril aussi, et plus bas encore mais… jamais plus haut.

A la trappe l’Universel ! Quid d’une tentative de sortir de soi et de son environnement immédiat : qu’il soit mental et /ou géographique.

Non ! Aucune vision digne de ce nom : celle d’un monde, celui d’hier, d’aujourd’hui et pourquoi pas, un monde pour demain ; artistes visionnaires, novateurs et précurseurs.

Pire encore, on cherchera en vain un savoir-faire pour défendre quelle que valeur esthétique que ce soit : efforts et travail dispensés pour une finalité bouleversante et incontestable dans sa maîtrise et son inspiration, témoin indiscutable d‘années de recherche et d’apprentissage solitaires et têtus.

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Là, maintenant, je pense à nombre d‘artistes, rencontrés à l’occasion d‘expositions ; je revois un Français d’origine russe, Sacha, âgé de 35 ans – vous lui en donneriez 50 ; RMiste, il a pour atelier une chambre d’hôtel de 8m2.

Je pense aussi à un artiste peintre du nom de Heinrich ; un homme couvert de toiles, à défaut d’honneurs, et qui a derrière lui cinquante ans de peinture.

On me dit qu’ils sont des milliers tous ces artistes, tous RMistes ; artistes recalés ou bien, évincés de la Maison Des Artistes, faute d’être capables de déclarer suffisamment de revenus ; eux tous, année après année s’épuisant sur une toile et son châssis, sur une forme, une figure, une teinte ; eux tous encore, à battre la matière comme on bat le pavé, et la misère comme on bat la mesure, et sa coulpe aussi puisque tous ces artistes vous diront qu’ils n’ont pas à se plaindre : leur « on nous a rien demandé, après tout » cachant tant bien que mal un sentiment de culpabilité face à leur inutilité et sociale et économique et commerciale et médiatique et… et… et…

Artistes anonymes, dans nos villes, dans nos quartiers, dans notre rue, souvent seuls, et pour certains d’entre eux, en rupture, incompris de leur famille depuis longtemps déjà ! Artistes à la pitance et à la sépulture plus qu’incertaines (en effet, qui les enterrera et comment ? Même si l’on ne doit jamais désespérer ni jurer de rien).

Alors vraiment : comment ne pas leur adresser un sourire et une poignée de main fraternels, comment refuser le verre de vin qu’ils vous tendront lors de vernissages quasi confidentiels, par la force des choses, comment ne pas les aimer tous ces stakhanovistes, chacun dans leur discipline, toutes techniques confondues – et les plus innovantes parfois aussi -,
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Car, ils m’ont rendu ce qu’il ne faut jamais perdre : le goût de l’effort et le toucher immédiat de l‘esprit qu‘est le talent lorsqu’il s’appuie sur une ascèse indéfectible et un Art de force, de témérité et de victoire.

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A la découverte de Serge ULESKI – http://sergeuleski.blogs.nouvelobs.com

http://myriamax.com/blog/content/monumenta

Cordialement.